Reunión de la tarde. Yo estaba ahí, quieta, cuando el viento empezó a mover las hojas del calamondín como si alguien afinara el aire. No es un árbol grande. Nunca lo ha pretendido ser, pero sostiene frutos diminutos que arden con una luz propia, casi obstinada,
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Amaneció de lluvia constante suave pero largo tiempo, los techos de zinc o de jacho, emitían un ritmo monótono, chorreaba el agua. La tierra roja del camino, formaba una masa moldeable, la hamaca se bambolebaba,
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Lo que no se oblitera. Dulzura. Deseos. Ternura. Anhelos. Son mis manos las que a tientas buscan en el silencio oscuro la suavidad de las tuyas para hacerlas mías.
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