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¿A dónde irá mi papá? Mis hijas pequeñas a mi esposa preguntan: ¿A dónde se va mi padre muy temprano todos los días? Él se va al cuartel...

Solo el mar. A ti… Amapola y trigo, verde encina, amarillo y ocre, tierra labrada, campos de surcos, meseta callada, chopos de ríos y zarza...

Cuando pienso en tus manos, pequeñas y pálidas, las luces recorren el viejo camino de labios y vértebras, el andén que bajo la lluvia guardaba el temblor de la espera...

La carta. Me ha llegado una carta, pura hiel, de heridas que no han sido resanadas, alfileres de cosas silenciadas que se albergan debajo de la piel.