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Derramas luna tus arpegios sobre mi tinta y deletreas mi nombre verso a verso.

Naranjo viejo. Esmeraldino. Más que frutal, árbol genealógico. Receptáculo silente de charlas, de risas, de cuitas, de sollozos.

Decíamos ayer, cómo sería, nuestra historia en el paso de los años, sin pensar que conlleva desengaños y ser niño quizá preferiría.

¿Qué estoy haciendo? Juego con peces en mi cama, a ratos silabeo el canto de pájaros que salen del armario y la memoria...