Category

Agosto. Al llegar agosto, madura la espiga, la tierra se viste de canto y semilla, su aroma dorado la tarde prodiga, la vida suspira, la brisa se acurruca sencilla.

Noche a solas. Anoche hablé con la muerte, donde voy a dotar mi próximo destino, que me ofrece un abierto pasado para una madrugada de silencios.

Don Mario. Cuantas veces desató mi pasos atontados de amor, cuantas otras dio alas de esperanza a mi desamor, cuantas veces me hizo el cuento

Inhalo con pasión el olor dulce de tus mejillas, conviérteme en tu esclavo, en el centro mismo de tu pensamiento cándido, junto al matiz incandescente del púrpura de tus labios.