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Escucho la voz sacerdotal, mañana de frío óseo hasta el mero centro de mis huesos campesinos, los mismos que corren veloces, buscando sesenta años, salidos del campo rojizo,

Bebo para olvidar. Deambulé por bares de mala muerte, donde cada sorbo de vino es como un puñal de olvido, en cada mesón yacía mi rostro...

Despertar, sin dormir apurado. Es la mañana la esperanza de un nuevo día, de sueños rotos, de alegrías. Sintiendo que la luz, despierta los duendes de la noche,

Primera secuencia del Invierno. Estanque azul de lúcido silencio entre las borrosas brumas del invierno en donde todo helado se confunde en una licuada tristeza soñolienta.