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Vilano. Como esa niña que en la arrollada encuentra por primera vez un diente de león y, de repente, en un instante infinito, un viento inmisericorde arrebata,

El frío desata. Con su sombrero negro, de ala ancha y flor en la toquilla, se consumía a la sombra de un largo atardecer en el portal de un sueño.

El diario de mañana. Como un largo arco iris, tú en un extremo, yo en otro, leyendo el diario de mañana con cicatrices de hoy. Y llueve.

El callejón de enero. Lloran recuerdos de la guitarra, canta el viento dolor, elegía destilada en el instante que la tinta sobre el papel, los renglones abandonó.