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Está la tarde ya rota deshabitando el paisaje mientras hilan los vencejos con hebras finas el aire. El alma de su misterio sale a la puerta y se esparce un qué se yo por los hondos pasillos de los zaguanes.

La vida es como el violín. tan diminuta, pero total. Desde sus cuerdas, al roce de las cerdas deslizando los dedos extrayendo, cada nota...

Giran las nubes, imagen de un libro en las ruedas del recuerdo, bicicleta que recorre los límites del cielo -hasta el reloj de catedral casi en el angelus -.

Hacia dentro como el árbol que a los abismos se asoma va la raíz de mi verso buscando desde mi boca. Va buscando los obscuros anaqueles de las sombras..