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Epílogo: Interior noche. Ella mira sus manos. Descubre las arrugas de los versos en el paisaje amargo de la piel. Los ríos de la sangre...

Mi libertad. La vida es un pájaro que vuela libre por los aires acariciando el tiempo. El hombre sin saber su rumbo no comprende...

El agua traquetea en la ventana, en mi vida marca un ritmo de sonata, ritmo que plasma palabras de papel. Las ideas bullen más allá de los montes;

El último poema. Acaricié el papel nuevamente arrojando palabras sobre sus renglones. Caían lentas, despreocupadas, uniendo vocales, signos y...