EL AGUA PASA
Tirado a la orilla de un río sin nombre, miro la corriente arrastrando basurillas, hojas secas, algunos gritos y risas de jóvenes, no del todo desnudas, ni del todo metidas al agua…
Miro pasar las nubes como blancos veleros, como grises carruajes seguidos de delfines, a veces de la luz azul de los relámpagos, seguidas, otras veces, por pájaros veloces, gigantes y furiosos.
Entre la yerba
asoman las pequeñas
flores de mayo.
Una muchacha canta, mientras otras sumergen el cabello en el río. En los álamos vaga el silbo de un cenzontle y el cu cú de una tórtola, monótono y nostálgico.
El agua pasa…
acaricia el reflejo
de la melancolía.
Algunas sombras ondulan en el río, el golpe de las aguas, en las viejas raíces, se convierte en espuma, en borbotones blancos como plumas de cisne, como ramos de azahar colgando de una nube.
Mojo mis manos,
de las gotas que escurren
brotan recuerdos.
Everardo Antonio Torres González.
