MI NIÑO.

– Cuéntame un cuento –escuché una voz débil, tímida.

– Cuéntame un cuento –se volvió a escuchar en tono de ruego que brotaba de un par de ojos negros hambrientos de ficción, entre cachetes embarrados de chocolate y algodón de fresa.

Interrumpió mi cansancio, la monotonía de la vida, el hastío del trabajo.

Lo estuve viendo, al pequeño que en su petición iba más allá de un simple relato, me quería a mí, en ese momento, en ese instante preciso, no era posible esperar a mañana, ni después de descansar, bien lo sabía.

Jaló ligeramente de la manga de mi camisa.

– Ándale ¿sí? –insistió una vez más.

Ahí estaba yo frente a mí, el infante aturdido por la pesadez cotidiana del adulto que en aras del deber de mantener a la familia, permanecía embotado por el trabajo.

Quise espantar al chiquillo latoso, pero no pude, no moví ni un milímetro su actitud de palabras mudas.

Abrí un libro en voz alta y así le pude dar gusto a él, a mí, no sé a quién, porque ya es un desconocido al cual arrumbé cuando decidí permanecer adulto.

Phillip H. Brubeck G.