De los años perdidos
Qué difícil resulta hablar de ti
sin derramar el llanto que contuve
los años que en mi juventud anduve
contigo, y la muerte aferrada a mí.
Qué doloroso hablar de quien no fui,
de días enclaustrados en la nube
de aquel mordaz silencio que mantuve
entre unos muros que yo no elegí.
En el cajón de un armario que duerme
en alguna estancia de mi memoria,
quizá se encuentren mi sueño y el tuyo.
Tal vez entonces, en un mundo inerme
condenado en el vicio de su historia,
descanse el testimonio que hoy concluyo.
Encarna Martínez Oliveras.
[Llanto]
Muerte
Anduve
Muerte
contigo
Muerte
Memoria
que no
tendremos
llanto
que duerme
en un cajón
Vicente López-Ibor Mayor.
Del libro Zarpar [versos rotos].
