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El frío desata. Con su sombrero negro, de ala ancha y flor en la toquilla, se consumía a la sombra de un largo atardecer en el portal de un sueño.

El diario de mañana. Como un largo arco iris, tú en un extremo, yo en otro, leyendo el diario de mañana con cicatrices de hoy. Y llueve.

El callejón de enero. Lloran recuerdos de la guitarra, canta el viento dolor, elegía destilada en el instante que la tinta sobre el papel, los renglones abandonó.

Carta de amor imposible. Se desnuda septiembre de un paisaje sediento y es el año un milenio que de adviento se inicia. De mi nombre ya sabes como sabe la noche...