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Siendo, mas sin ser, en mí se estremece gritando silencio y arde el frescor altivo, besando tierno el dolor, ajeno a ese cielo que languidece.

Cosas de poetas.Nos los consumidores de metáforas Nosotros, pretendidos vates aficionados a pensar en versos, en estrofas y palabras cantarinas.

Ondea en el horizonte tu imagen celestial, bajo el arco iris y la lluvia corre el niño campesino, tierra roja de mi pueblo infinitos caminos de labriegos...

Voy a buscar tu boca hasta que lluevan las alas en los hombros de los ángeles, hasta el pozo más hondo de las lunas, hasta el llanto irredento de los sauces.