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La puerta cerrada. Desde la puerta que da paso a mis sueños, una creciente y válida juventud batiéndome en el pecho, declara, asiduamente, tu nombre

Migajas a toda la redondez del plato, distribuidas igual que naipes, que barajean la suerte. Los tiempos malos son las peores migajas, que corroen los sentidos.

La última palabra. Mis más viejos recuerdos entran por el cristal, donde la luz se hace verso escondido en los ojos como amarga tristeza, al sur de mis pasados años.