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El agua pasa

El agua pasa. Tirado a la orilla de un río sin nombre, miro la corriente arrastrando basurillas, hojas secas, algunos gritos y risas de jóvenes, no del todo desnudas, ni del todo metidas al agua…

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El grito

El grito. La rabia de este espíritu cohibido no se oye más allá de mi garganta si todo mi esqueleto se quebranta, exhausto...

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