El frío desata. Con su sombrero negro, de ala ancha y flor en la toquilla, se consumía a la sombra de un largo atardecer en el portal de un sueño.
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El diario de mañana
El diario de mañana. Como un largo arco iris, tú en un extremo, yo en otro, leyendo el diario de mañana con cicatrices de hoy. Y llueve.
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Cuando el frío del invierno
Cuando el frío del invierno congelaba mi espíritu, en las soledades del desierto todo era tristeza y vacío, mi alma permanecía en silencio,
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