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El don de la percepción. Oh, tú, que habitas en el umbral de lo invisible, con la sensibilidad a flor de piel y el alma abierta, conviertes el dolor ajeno en un eco inteligible y la alegría del mundo en una herida despierta.

Oda a la hoja sencilla. Mírala ahí, caída en el cuarto, sobre el césped que han manchado los zapatos de los caminantes que no saben detenerse. Entre cortinas de polvo y sombras densas, ella resiste, pura en su abandono, ajena al trajinar que agota el cuerpo.

Escribo. Escribo. Escribo. Escribo porque estoy viva. Escribo porque me muero. Escribo porque el amor. Escribo porque no puedo. Escribo porque la paz.

Estigma. El hambre ha emigrado a la montaña. O tal vez nunca ha salido de ahí. Duele. Porque la vida se denigra, al compás de una dádiva que ofende. Porque el dolor en sí mismo es una mueca.