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En el viento de otoño. En la parcela, un cuervo mira los restos de tlazole, picotea y extiende, a ratos, el negror de sus alas; una rala llovizna...

Más allá del olvido. En lo más hondo y negro de mi vida desolada, la voz se me entristece, muerta, sin barca y sin puerto, rendida, sin amparo

Inmigrante. Cada gota de sangre que derramó tu cuerpo herido nutrió la tierra nueva en aquellas madrugadas. La humedad de tu sudor...

Se aleja un barco. Sólo te miro, la sala se ilumina y la pecera es un mundo pequeño que se pierde en las ramas colgantes del helecho.