El libro viejo.
El espesor de la niebla no impidió que esa mujer caminara por el sendero que apenas se distinguía. En sus entrañas llevaba el sabor del café que nunca la abandonó. Las hojas amarillas destrozaron el sueño que tenía de escaparse de aquel estante desahuciado.
El viento sopló.
El mar cantó.
Las cartas que se escribieron fueron escritas por esa hermosa mujer.
Las páginas que se embriagaron de banalidad emprendieron su marcha al mundo de las quimeras. Los caminos postrados se matizaron de ámbar-platinado.
El estigma desnudo ha proliferado.
La cabellera que se enramó entre montañas decidió abandonar las voces que se quedaron desoladas y sin rostro. Los miedos dejaron taciturno al imaginario de letras. Las vestimentas de papel edificaron el refugio.
Los minutos estuvieron insaciables para carcomerse la mente. El verso etéreo lloviznó el desierto. Los pasos espinados desgajaron sin piedad la piel.
El libro viejo agonizó y arrastró su alma hasta la orilla del mar, página a página, letra a letra, diseminando el punto final que lo atosigó.
Laura Lucero Mercado Rodíguez.
México.
