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Espíritu de paz de la mañana que, tímido, acaricia el sol naciente, eres, de las barcas, amor ardiente y beso de nubes de edad temprana.

Está la tarde ya rota deshabitando el paisaje mientras hilan los vencejos con hebras finas el aire. El alma de su misterio sale a la puerta y se esparce un qué se yo por los hondos pasillos de los zaguanes.

La vida es como el violín. tan diminuta, pero total. Desde sus cuerdas, al roce de las cerdas deslizando los dedos extrayendo, cada nota...

Giran las nubes, imagen de un libro en las ruedas del recuerdo, bicicleta que recorre los límites del cielo -hasta el reloj de catedral casi en el angelus -.