La puerta cerrada
La puerta cerrada. Desde la puerta que da paso a mis sueños, una creciente y válida juventud batiéndome en el pecho, declara, asiduamente, tu nombre
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La luna es una flor
La luna es una flor. El viento es peregrino de voz inquieta, susurra a los pétalos recién brotados y acaricia el color alilado de las jacarandas. Al medio día, cuando lame la piel de los paseantes, huele a nieve y a verdes oyameles que
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Kikkapoa
Kikkapoa. El sol del mediodía bañaba las calles empedradas de Múzquiz, Coahuila, un pueblo mágico donde el tiempo parecía haberse detenido. Las fachadas de las casas coloniales, con sus colores desvaídos por los años, narraban historias de generaciones pasadas. La Sierra de Santa Rosa se alzaba imponente al fondo
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