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Cuando pienso en tus manos, pequeñas y pálidas, las luces recorren el viejo camino de labios y vértebras, el andén que bajo la lluvia guardaba el temblor de la espera...

La carta. Me ha llegado una carta, pura hiel, de heridas que no han sido resanadas, alfileres de cosas silenciadas que se albergan debajo de la piel.

Ojos imaginarios. Brujos son tus negros ojos, que enloquecen, desenfrenan y no calman mis antojos. Codiciadas perlas negras cual luceros...

Libro. Cada vez que hojees este libro encontrarás un pedazo de mí, tal vez veas mi alma desnuda o encuentres un verso para ti...