Oda a la hoja sencilla. Mírala ahí, caída en el cuarto, sobre el césped que han manchado los zapatos de los caminantes que no saben detenerse. Entre cortinas de polvo y sombras densas, ella resiste, pura en su abandono, ajena al trajinar que agota el cuerpo.
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Refugio y letras. En la sombra quieta de la razón la pluma despierta su dulce trazo, y en cada palabra derrama el sentimiento que el alma guardaba para un amor.
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Escribo. Escribo. Escribo. Escribo porque estoy viva. Escribo porque me muero. Escribo porque el amor. Escribo porque no puedo. Escribo porque la paz.
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Creaciones que nutren el alma. Las letras, la forma en que se pronuncian, la retórica necesaria, las metáforas vestidas de ingenio…
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