Figuritas en el lienzo blanco. Hoy sentada en la sala, Aura, mi nieta inquieta como cada una de las mujeres propias de mi casa, brinca a mis piernas. Primero se abraza a mi cuello y me besa mirándome al rostro con los ojos brillantes
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Ruido de cansancio. Ruido exterior en aumento, no puedo estar concentrado ni con las bendiciones de musas, la ruda terapia de años, ni con las meditaciones de los mejores consejeros espirituales en línea. Puedo tener momentos de “Lapsus mensos”,
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El libro viejo. El espesor de la niebla no impidió que esa mujer caminara por el sendero que apenas se distinguía. En sus entrañas llevaba el sabor del café que nunca la abandonó. Las hojas amarillas destrozaron el sueño que tenía de escaparse de aquel estante desahuciado.
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Reunión de la tarde. Yo estaba ahí, quieta, cuando el viento empezó a mover las hojas del calamondín como si alguien afinara el aire. No es un árbol grande. Nunca lo ha pretendido ser, pero sostiene frutos diminutos que arden con una luz propia, casi obstinada,
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